відродити убитий в ЖЖ блог, чи що?

Морок.

Степан шел босый и без портков, в вышиванке по колено, навстречу заходящему голубому солнцу. На круче свисающей над изгибом тихой узкой реки сидел в позе кренделя седой человек с задубевшим на ветру лицом и раскосыми глазами. Весь вид его выражал презрение происходящему, татуировка “коловрат” во всю смуглую спину создавала иллюзию непрерывного вращения на месте.
- Кто ты?- спросил он Степана.

- Я?... Степан, ме-ме-менеджер по збуту…  - притормаживая от странности момента промямлил Степа, - А ти… Ви?

- Я Рим. Третий Великоросский. Смекаешь? Я твое будущее… наиболее вероятное. Раздуплись уже, спрашивай, время идет.

- А що питати?

- Ну, ты проект австро-венгерский и тупица. Я же говорю - я твое наиболее вероятное будущее. Хочешь его узнать?

- Звичайно, цікаво адже, що буде. - Степан понемногу успокоился и был зело заинтригован.

- Наконец то. Да ни чего не будет. Думаешь где мы сейчас? То-то же. Когда-то очень давно, это место называлось - Владимирская Горка, а ручей внизу - река Днепр. Здесь был большой город, окруженный многими городами, в которых жили умные и работящие мужи и самые прекрасные в мире жены - это были Люди. Да, на этом пустынном месте.

Степан вспотел, хотя было прохладно.

Читать меня дальше на Колонкере. Тыц.

Delirium banderum

Слава Украине!

В голове Сереги Буйнова газо-электросварщика из Воркуты зазвонили тысячи колоколов и колокольчиков. Его вырвало на пол у дивана на котором он лежал. Вырвало желчью, ибо пошел третий день, как он “в завязке” и кроме воды изможденная плоть ничего не принимала.
Померещилось… ну да… где Воркута, а где Украина… Серега открыл глаза. От тусклого света, пробивающегося сквозь немытые стекла опять затошнило.
- Слава Украине!
На груди Сереги сидела огромная облезлая белка размером с бобра в серо-оливковой балаклаве. Из прорезей для глаз торчали уши с кисточками, а из ротового отверстия торчала острая мордочка с налитыми кровью глазками и желтыми зубами.
- Чо, кацап, припух? Слава Украине, говорю! - проорала белка, явно намереваясь впиться этими зубами ему в красный шнобель.
- гггироям славва! - неожиданно для себя пролепетал Серега.
- Ось и добрэ. - белка спрыгнула на пол и потащила табурет к дивану. На табурете что-то стояло накрытое желто-голубой салфеткой.
- Вже прокыдайся, бо дурнэ спыть дурне сныця. Горилочки? - Белка размашистым жестом сняла салфетку и повязала себе на плечи. Салфетка оказалась украинским прапором.
На табурете стояла литровая бутылка “Хортицы”, тарелка печеночной колбасы и два гранчака. Пока оцепеневший Серега пялился на это подношение, машинально натягивая единственный носок, белка налила два по сто и протянула один гранчак ему.
Запах прохладного нектара парализовал все потуги “завязать” в полторы секунды. Запредельность происходящего не оставляла никакого выбора и Серега залпом замахнул сотку. Глотка приученная к наспех разбавленному водой гидролизному спирту “стенолазу” испытала множественный оргазм, и он, схватив бутылку, налил себе и белке по второй, выпил так же залпом и блаженно закурил Супер Приму.
- Ну, по третьей за любовь! - белка перешла на русский и налила снова по сотке.
Когда выпили, белка протянула ему кусок печеночной колбасы. Колбаса была теплой, ароматной, домашнего приготовления.
- Ну как, вкусно?
- Охрененно!- сказал Серега жуя и довольно улыбаясь, будучи уже реально подшофе.
- А мне не очень. - деланно скривилась белка, - девка явно уже не девка была.
- Какая девка? - равнодушно спросил Серега, пододвигая себе тарелку поближе.
- Ну ты деревня монголо-татарская! Это ж львовская колбаса имени Степана Бандеры и сына его Остапа. Ее со времен Австро-Венгрии делают исключительно из печени еврейских девственниц. Но я думаю, они халтурят уроды, чо-то не верится, что только девок берут, и я слышала что вместо еврейки могут кацапку зафигачить. Ничего святого, блин.
Серега поперхнулся пятым куском и вытаращился на белку, которая вышагивала по столу и снова перешла на мову.
- Ну хто так будуе коряво? - она на цыпочках вглядывалась куда-то через мутное окно, - ось як можно було так встановыты ракеты НАТО у Привоза, що аж з Воркуты выдно, що крыво. Ну та добре, Бандера прийдэ - порядок наведе, бо засралы все, лайна по самое гэть! - и со злостью пнула банку из под сардины полную окурков. Банка пролетела через всю комнату и громко стукнула в стену.
- Хорош шуметь, полицию вызову, достал уже алкаш! - завопил сосед и застучал чем-то железным по батарее.
- Сдохни москаль! - заорала белка и кинула в стену банку с остатками рассола. - на палю кацапню! - и запрыгала по столу пиная грязную посуду - Хто не скаче, той москаль, ла ла ла ла…
Серегу снова вырвало, в дверь громко стучали. Белка крикнула - Герои не вмырають! - запустила недопитой бутылкой в дверь и выпрыгнула в форточку с девятого этажа. Дверь выбили, и в квартиру ворвался ОМОН, все было бы ничего, ну дали пару раз по почкам, чо взять то с алкаша. Но… на столе где плясала белка лежала визитка, старший наряда взял ее, оторопел и со всей дури всёк Сереге с ноги в голову.

Голова болела жутко. Комнату застилал белый ослепительный свет. Запах хлорки, трубки-капельницы, руки на растяжке. Больничка. Рядом сидел Вован-кореш.
- О, очухался дебил! - он радостно скалился на все свои восемнадцать кариесных, - ты чо, дятел, выпрыгнуть хотел? Тебя из форточки еле достали, застрял придурок.
- Есть чо? - прошептал Серега спекшимися губами.
- Обижаешь! - Вован открутил крышку от пластиковой поллитровки от Буратино, смятой так, чтобы не выпирала из кармана и приложил к губам Сереги.
Серега сжал кулаки привязанных к кровати рук и судорожно глотал дерущий горло “стенолаз”. Сегодня она не придет, это главное.

Телевизор в коридоре вещал голосом Киселева:
“Фашисты Львова отлавливают последних ветеранов Великой Отечественной Войны и сжигают живьем на Вечном огне”.
- Вот же суки, дедываевале - прошептал Вован. Серега заплакал. Как хорошо, что он дома, тут среди русских, вон Вован-корешок не бросил, соседи скорую вызвали… Даже уборщица которая шепотом матерясь развозила тряпкой мутную воду по кафельному полу была такая родная, русская…

окончание здесь: писал для Колонкера

Псевдомистический соцреализм.

Семеныч открыл глаза... голова была тяжелой, а телу было чересчур прохладно, тошнило. Кромешная тьма казалась осязаемой и живой. Голому телу было неприятно на чем то наподобие деревянной лавки. Он сел и попытался изучить пространство на ощупь, но ничего кроме прохладной доски под задом он не обнаружил, ноги не доставали пола, а спуститься ниже в пустоту он не решился.

Где я, почему голый? - настойчиво застучало в его голове. Что же было вчера?

... так, вчера с утра был на работе, планировали бюджет... основным вопросом стоял детский онкологический центр... денег не дали, потому что их нет... Да, голова начала работать. Конечно денег нет, а откуда их взять? В принципе, можно было найти, но Семеныч был категорически против. Он собрал перед заседанием команду и провел инструктаж - "Короче, деньги просерать мы не дадим, у меня в детстве у соседки была дочка больная, так они все продали, потом и квартиру, лечили, лечили, она ходила как чума по двору лысая и синюшная, когда ее из больницы выпускали на выходные. И толку? Все спустили на лекарства, девчонка умерла, родители нищие и без жилья... отец спился потом. Тратить на это бюджетные деньги, это все равно что в унитаз кидать. А у нас скоро выборы, затраты будут такие, что еще свое бабло вынимать будете. Кто заплатит за бигборды, газеты, телевидение пиарщикам- халявщикам этим б..ским? Ментам? Кто я спрашиваю? Пусть заграничных инвесторов ищут, крохоборы гребаные, нарожали детей, а лечить и кормить кто должен? Государство? С какого хрена? Вообще не понимаю, как можно не имея приличного дохода рожать столько детей? Тут одного бы поднять, а они вымудки плодят нищету. Вон у уборщицы Насти - трое! ТРОЕ!!! ... нахрена?!"

Мысли побежали быстрее. Семеныч вспоминал: Да, денек был еще тот. После заседания набежали эти писаки, "как же так"?, "как вы могли"?... забыли уроды, кто их кормит. Да ладно, проехали. Только перекусил, звонок. Серега сбил бабу с коляской. Двадцать пять дебилу. Выкормил урода на свою голову, выучил, женил... Вот порвал бы своими руками, если бы не внучка. За нее все можно простить, ни когда не думал, что можно быть таким размазней. Как запищит - дЕда, дЕда... так аж слеза подкатывает.

А этот урод? Я в его годы уже целый район держал, получал со всех барыг, а этот что? Ну что ему еще надо? Все же есть, дом, три машины... жене сиськи новые вставил, дятел... умер ребенок в больнице... у той дуры, с коляской... врачи говорят что у него ДЦП было, баба одинокая... ревет, волосы рвет на себе.

Блин, вот ведь геморрой теперь. Серегу упаковал с его бабой силиконовой и внучкой в самолет, к его мамаше дурной в Лондон, от греха подальше. Следакам бабла кинул, пусть разгребают, нехер штаны просиживать да животы отращивать, пусть отрабатывают доверие. А они уроды рады, на переходе сбил Серега бабу... теперь будут доить курвы. Баба проорется да поймет, что все к лучшему, дай ей денег... все равно урод был, а теперь хоть квартиру себе купит или уедет в свой родной зажопинск и будет жить королевой... если не дура... а если дура?... тогда сама виновата...

Так, что потом... Пока разгребал все это дерьмо, аж слева закололо, лишний вес, сосуды и прочая лажа. Накатил вискаря пару стаканов, вроде отпустило... все равно чамошно на душе, хотел еще, но доктор сказал с бухлом подвязывать...эх. Сделал жирную дорожку марафета и смачно втянул. Хорошо... потом сжало грудь... дышать не получается... провал... темно...

Вспыхнул яркий свет. "Встать суд идет!!!", прогремело как бы отовсюду. Семеныч вскочил на невидимый пол, закрывая срам трясущимися ладошками. Свет не давал ничего разглядеть. Постепенно начали вырисовываться силуэты каких-то очень высоких людей в белом, с КРЫЛЬЯМИ??? за спиной. Семеныч тупо моргал и отказывался верить.

"Вызываются свидетели обвинения!!!", прогрохотало так же, как бы отовсюду. В сиянии послышался звук открываемых дверей и мимо Семеныча, со скрипом прокатилась грязная перекрученная детская коляска в темно-бордовых пятнах, а за ней шли лысые дети в нелепых пижамах и толкающие с собой стойки с бутылками и точащими их них капельницами.

- Неееет! Нееет! Неееее... заорал Семеныч и проснулся от собственного крика. В комнату вошел охранник и удивленно глядя на Семеныча спросил: "все в порядке?"... Семеныч оглушено смотрел по сторонам, он сидел на диване в своей гостиной, в одних трениках и майке, по подбородку бежала слюна, а сердце бешено колотилось. Он махнул рукой, давая понять охраннику чтобы он ушел... и его вырвало прямо на ковер.

Через полчаса, после душа, Семеныч втянул тоненькую дорожку кокса, посвежел... но страх все равно леденил пальцы и губы.
- Леха, - крикнул он охраннику, - давай машину, едем к владыке!
Семеныч знал, что митрополит прохвост еще тот, но он как то проговорился, что у него в скиту, в какой то тьмутаракани, есть НАСТОЯЩИЙ старец, такой, что даже черта отмолить сможет. Вот сейчас -это самое то. Интересно, сколько запросит, бородатая шельма?

Вера или перформенс...

Оригинал взят у в Вера или перформенс...

Ну вот, наконец то я созрел (в силу особенности нынешнего времени) написать то, о чем давно думаю. А именно о всяких "крестных ходах", "молитвенных стояниях" и прочих особенностях постмодернистского псевдохристианства.

Совершенно чуждое христианству явление, подобно "вычиткам" http://pankapellan.livejournal.com/95154.html появилось в его нынешнем виде совсем недавно.

Сразу делаю ремарку, говоря о "крестных ходах", я не имею ввиду ходы совершаемые в контексте богослужения и больших православных праздников, особенно  храмовых дней. Здесь как раз все понятно и логично. Я говорю о тех, что совершаются в поддержку чего то или против чего то.

Не нужно иметь богословского образования и достаточно хоть один раз прочитать Евангелие (даже не всю Библию полностью) чтобы понимать, насколько сакральное и интимное действие - молитва. Молитва подразумевает либо уединение -
(Ты же, когда молишься, войди в комнату твою и, затворив дверь твою, помолись Отцу твоему, Который втайне; и Отец твой, видящий тайное, воздаст тебе явно.
(Матф.6:6) , Матф.14:23, Мар.6:46 Лук.6:12 и т.д.

Либо согласие с теми кто рядом -
Истинно также говорю вам, что если двое из вас согласятся на земле просить о всяком деле, то, чего бы ни попросили, будет им от Отца Моего Небесного,
(Матф.18:19)

Но ни в коем случае не публично и продолжительно -

И, когда молишься, не будь, как лицемеры, которые любят в синагогах и на углах улиц, останавливаясь, молиться, чтобы показаться перед людьми. Истинно говорю вам, что они уже получают награду свою. Ты же, когда молишься, войди в комнату твою и, затворив дверь твою, помолись Отцу твоему, Который втайне; и Отец твой, видящий тайное, воздаст тебе явно. А молясь, не говорите лишнего, как язычники, ибо они думают, что в многословии своем будут услышаны;
(Матф.6:5-7)

Вроде бы все предельно ясно, но откуда тогда такая потребность в этих перформансах ?

Вот тут самое интересное... и простое. Вы когда нибудь видели ребенка (а не редко и взрослого) который считает что его игнорируют и недооценивают и не дают ему то чего ему очень хочется. Часто такое чадо поступает таким образом: он уходит в другую комнату или в другой угол и начинает бормотать или разговаривать с куклами (иногда с гостями), но делает это немного громче чем надо, чтобы его услышали те, на кого он обижен и пожалели его или убоялись возможных последствий. Поэтому пространство, кукла или невольный собеседник не являются адресатами его спича, а как раз наоборот, они совершенно второстепенные инструменты для манипуляции теми, чье внимание необходимо привлечь. Вот такой простой и абсолютно неэффективный механизм. Все это говорит о непонимании, закомплексованности и манипуляции.

Уже уловили параллель? Все примитивно. Молитвенно стоящий, "молится" на показ, громко, не для того чтобы его услышал Бог (ибо для этого совершенно ненужно эпатировать публику), а использует Его, для опосредованного давления на тех кто пришел поглазеть. Ремарка психолога - результат от этого либо нулевой, либо противоположный ожидаемому. Намного больше можно достичь обыкновенным диалогом, но в том то и драма, все это происходит от элементарного неумения общаться с людьми человеческим языком.

Многое еще можно сказать на эту тему, но я знаю вы не глупее меня и сами все прекрасно понимаете. По сути во всех этих религиозных перформансах смысл один - как говорит наш "гарант", "пройти процедуру фотографирования". Ибо толку в этом действительно ни какого.


Пы. Сы.

Про священников на Майдане. Если ты не готов закрыть собой человека над которым занесли дубину или в которого летит пуля, разделить всю тяжесть его положения и быта, а просто позируешь перед камерами в рясе с хоругвями, то кроме понтов, в твоем поступке нет ничего... ну можно еще поплакать прихожанам как было холодно и свистели пули, пожалеют и чего нибудь пожертвуют и простят какую нибудь аморалку...

Чудо Рождества!

В чем Чудо Рождества? В колокольных перезвонах, красивых церковных службах, в кукольных "вертепах" около храмов и в общественных местах? В колядках и пожеланиях всего того, во что сами почти не верим?
Разве рождественские картинки и инсталляции, хоть немного похожи на историю Рождества? Разве земляная нора для ночевки скота похожа на лубочный теремок?

Я думаю , что совершенно не похожа, я видел стойла и прочие коровники много раз...

Но это как раз и не умаляет Чуда, а многократно делает его еще чудесней, делает его не новогодней сказкой, а настоящим Чудом, достойным Самого Бога.

Бог пришел к нам с вертеп, где мы по уши в собственных нечистотах, толкаемся около кормушек и с равнодушием видим, как очередного из нас ведут на бойню. Мы выкармливаем детей для чьего то стола, не стесняемся похоти и ее публичной реализации в рамках общего стойложития.

Кто-то, отравленный миазмами навоза и собственного дыхания - галлюцинирует представляя себя "звездой", "политиком", "бизнесменом"... или еще каким перцем, в своих видениях молодой ланью (или оленем) мчащимся по райским кущам, в это время, забывшись тяжелым сном, пиная копытами всех вокруг...

Иногда, мы пытаемся обогреть друг друга, своим перегаром из съеденного сверх меры и выпитого за пределами разума. Иногда мы тоскливо надрывно мычим ощущая грязную пеньку на шее или путы на ногах... иногда, пока пуста кормушка.

Но Он все равно приходит к нам, согревается нашим смрадным дыханием и тянет свои ручки к нашим обляпанным комбикормом мордам...

Это ли не Чудо? Что может быть больше этого Чуда?

Христос рождается, дорогие мои!!!

Щастье раба.

Полох сидя на прелой соломе грубыми руками отирал уставшие ноги. Грязь лоснилась на лодыжках и блестла в дрожащем свете лучины. Если убрать стопу с корявыми пальцами под лавку, то запекшийся чернозем походил на голяшки хромовых сопог… «прям как у барина, что пошили ему какие то басурмане…» умилися Полох и почувствовал мимолетный приступ счастья.

Быль...

Вспомнилось мне время моего религиозного искания... вопщем давно это было.
В маленьком уездном городке в Сибири, жил да был... вопщем пастор был лет 30 с небольшим, имел жену старше себя и несколько детей... детки были вполне милые и доброжелательные, а пастор и пасторша... говорили, что покушать хорошо - это не грех, о чем свидетельствовали своими телесами... вопщем неоднозначные...

Так вот, он говорил проповеди длинные и устрашающие про то как нужно его слушаца и давать пожертвования, а евоная лучшая половина была солисткой ВИА "Лучше нету того свету" -  "группы прославления".
Так вот, на бэквокале у нее было всегда 5-10 (в зависимости от погоды) миловидных (если честно - разных) сестричек, все как одна не замужем. Мне парню холостому стало интересно, чего это так...

Вот в чем фишка. Дружить им некогда, в школах и училищах они отличницы, ибо верующие, затем несколько собраний в неделю, спевки, "молодежки", "евангелизации" и прочаяя, прочаяя, прочаяя... Плюс строжайший запрет на любое общение с юношами, даже прогулки в полдень в центре города...

Ну а девки молодые, кровь шкворчит как шкварки в казане, они робко ропщут, дескать как бэ замуж то надо как нибудь, а парней в собрании нету совсем, ибо слушать такие проповеди и пестни могут только такие дуры очень преданные адепты, а парни ломятся оттуда, как при пожаре, ибо недуховные и все такое...

Ну вот, собирала этих горемык пасторша два раза в неделю на профилактику спевку и внушала, что если они будут ей подпевать стройно и голосисто, ходить на все мероприятия и часто говорить пастору "аминь", какую пургу бы он не нес на его высокодуховных проповедях, то Бог им обязательно и пренепременно даст каждой по мужу, богатому, сильному, и неутомимому в постели верующему... хотя и не такому обоятельнуму и пузатенькому, как достался ей... ибо такие только пасторшам достаются... а пасторша в городе уже есть... и вообще...

Вот ходят они, год, два... а кто и десять... и ни чего... видать тихо поют или еще какая фигня... Короче когда видел я их последний раз, половине было уже за тридцать, остальным близко к тому... и все одинокие, все поют и аминят...

А пастор? А пастор с пасторшой давно живут в Канаде... ибо нефег...

Такая фегня, малята...

Священный косплей.

Щас буду писать ужасные и крамольные вещи о попах и рясах.

Меня, как клирика, очень волнует в последнее время повседневная клерикальная одежда. В какой то момент, я перестал понимать, почему мне приходится носить средневековый покрой. Полторы тыщи лет, клирики носили современную для своих дней одежду, вполне удобную и практичную для их образа жизни. Потом бац... и что-то сломалось. И теперь когда собирается вместе несколько попов, это все смахивает на плохой косплей или реконструкцию событий древней Руси. Молчу еще про картонные боярские шапки из цветного бархата.

Блин, но это же неудобно! В машину залазить (если у тебя не джЫп) подолом отираешь грязные пороги, в маршутке об низ рясы все повытирают ботинки... а кто пробовал подняться на 5-10 этаж грязного подъезда заметая воскрилями облачений?

Почему, не носить, как наши предшественники (а они ведь не дурни были) современную, удобную, клерикальную одежду?

Или мазохизм наше все?

Так что хожу в цивильном, а рясу вожу на заднем сиденье... простите убогого...

Пы. Сы. Насчет пиджака и колоратки... у меня есть... но, на католике или традиционном протестанте, это смотрится естественно и красиво... на православном священнике, несколько противоречиво, ибо все знают, что это не "наше"... просто хочется чего -то своего... православного, удобного и практичного...

или это не наш стайл... штобы без мучений?

Рефлексия...

Бездарно прожитый день,
Изнурительная рефлексия,
Отчаянье, ложь и лень,
Участие в чем не просили...

Завтра уже все наладится,
Жизнь не такая скверная.
Душа с этим снова справится...
Стотысячный раз... наверное...

Оттенки черного...

Мы всего лишь оттенки черного
Как асфальт по земле разбросаны,
От убогого и до ученого
Обрастаем как мхом вопросами

Поклоняемся темно серому
Или праху во тьме повисшему
Потому что себе подобного
Представляем всегда Всевышнего...

Камо грядеши...

Человек идущий смотрит вперед, в сторону своей цели.
Человек ожидающий транспорта смотрит назад, вглядываясь в возможность доехать до цели...
Так и мы... если ждем, что нам помогут, подвезут, рассчитываем на кого-то, мы просто не видим своего пути и можем попасть не туда, куда собирались.
Велика вероятность, что мы попадем туда, куда нас завезут.

...Иисус сказал ему: никто, возложивший руку свою на плуг
и озирающийся назад, не благонадежен для Царствия Божия.

(Лук.9:62)

Можно ли говорить "о Боге"? Можно ли кому то рассказать "о Нем"?

Можно... Если нет ощущения и понимания Его присутствия. Если нет трепетной любви к Нему, нет личных взаимоотношений с Ним.
Ибо ни кто не говорит о предмете своей любви в третьем лице в его присутствии.

Ибо это невежливо и грубо...

Когда рядом тот, кого любим, мы либо говорим с ним, либо слушаем, просто наслаждаемся его присутствием.
Особенно хорошо, когда мы постоянно что то делаем для него.

Живущий в Его присутствии не спорит о Нем...

Тому кто видит рассвет не нужна астрономия, что бы описать Солнце...

Слепому нужно прозрение, а не книга о Солнце...

Педагогика смерти.

Много говорится и пишется о воспитании детей. Нужно делать так или эдак.

Слова о том, что дети воспитываются не словами, а делами, что только на личном примере... бла, бла, бла...
Нет, конечно только на личном примере, я согласен полностью. Только мало кого эти слова трогают, побуждают к действию.

Но мы забыли, что мы должны будем, в свое время, преподать детям еще один урок. Самый главный, последний, незаменимый. Который может выправить всю кривизну нашей убогой педагогики и ущербность примененных методик. Но есть и опасность вдруг испохабить, перечеркнуть все доброе и истинно дорогое, что все таки удалось дать.

Некогда нам надлежит умереть. Это последняя ценность, которую мы можем дать нашим детям. Как мы примем свое умирание, как они увидят нашу смерть, чем будут наполнены последние наши дни и минуты, от этого зависит очень многое для них.

Мы многое делаем в жизни неправильно, но у нас остается шанс, хотя бы умереть достойно. И что бы его не упустить, нужно уделять время осознанию конечности своего жизненного пути. Не бойтесь этих мыслей. Когда приходит осознание того, что жизнь быстротечна, только тогда каждый день, каждая минута становятся истинной ценностью, которую невозможно  вернуть, или пережить заново. Тогда, есть возможность наполнить каждую минуту жизнь смыслом и содержанием.

Смерть как неизбежный факт, исцеляет наше бытие.

Услышьте, как молчит Бог.

Всему свое время...

Значит пришло время слушать тишину и вглядываться во тьму.
Для одних суббота - это выходной, для других суббота - это Христос во гробе. Он выбрал этот день.
День, чтобы нам вглядываться во тьму царящую вокруг и внутри нас. Чтобы услышать, как жутко когда Он молчит.

Если мы увидим эту темноту и услышим это тишину, то Он придет и разрешит нас.

Если мы найдем в очередной раз оправдания всем преступлениям, зацитируем святых и Писание, так чтобы раскрасить вонючие гробы цветами и ангелочками.
Тогда и не сможем понять, от чего Он пришел разрешить нас... от чего спасать...

Разве у человека который родился в правильной стране с правильной верой, крещен правильным священником, ходит в правильный храм, молится на правильном языке, носит крестик с правильным количеством гвоздей, крестится правильным количеством пальцев, есть в этом нужда?

Или человек который знает, что у него единственно правильное исповедание, нуждается в чем то радикальном со стороны Творца? Ведь он, не то что эти затурканые религиозники и идолопоклонники.

От чего его спасать? Он не видит тьмы, не слышит этой жуткой тишины. Он как неразумный ребенок взяв фонарик, читает сказки и рассматривает лубок под теплым стеганым одеялом...

Околорелигиозная новелла. Вербное Воскресение.

Писать ни чего не хочется... опубликую свою наивную сказку написанную несколько лет назад)))

Весна в этом году случилась ранняя и вообще больше походила на осень. Изредка моросил дождик, который на стылом ветру превращался в колкую крупу, которая на земле вновь становилась серыми каплями. Юлька брела по родному городку, который в этом унылом пейзаже, вовсе казался казематом. Время было спокойное, одна сессия закончилась, другая еще не начиналась. Хотя это спокойствие мало радовало, правило – «от сессии до сессии, живут студенты весело» в Юлькином случае не срабатывало. Вовчик, к которому она «неровно дышала» уже больше года, добивался ее милости почти месяц, она по советам подруг и девичьей гордости сдавалась постепенно.


Вот еще два дня назад, она была счастливой девушкой. Парень, который ей очень нравился, вел ее по скверу, она держала в руке подаренную им тепличную розу. Голые деревья и холодный ветер не могли испортить ничего. На душе цвели сады и пели птицы. Юльку не смутило предложение ее «рыцаря» зайти погреться, тем более, что родителей нету дома…

Сегодня он после последней пары сказал ей, что ему необходимо быть дома, и он не сможет придти вечером…сейчас ей казалось, что как то холодно он это сказал и в глаза не смотрел. А еще через час Светка прислала ей СМСку, что ее Вовчик сидит в кафешке с некой смазливой куколкой, которая выглядит «очень и очень».

Плакать почему-то не хотелось. Юлька стиснула до синевы губы и в состоянии легкого отупения шла через тот-же злополучный сквер и запрещала себе думать. Как только начну думать, сразу разревусь - решила она и искала, на что бы отвлечься. Сонамбулически она вышагивала по дорожке и так же «на автопилоте» вышла к храму, который стоит в конце сквера. Храм был закрыт, но на паперти расположились три деревенские бабы с охапками вербовых веток. Несколько человек, перебирали пучки веток, вяло торговались и уходили унося с собой по нескольку штук. Юлька машинально прислушалась к диалогам. «Завтра Вербное, дома нельзя без вербочки», «Во сколько святить будут, после утренней?», «После Литургии, батюшка тож покропит…». Так же, мало соотносясь с действительностью, она взяла первый попавшийся под руку пучек вербовых веток, рассчиталась с продавщицей, услышав «спаси Господи» кивнула в ответ и побрела дальше.

Ноги сами привели ее домой. На кухню не тянуло, за то почему-то очень хотелось в душ. Простояв полчаса под горячими брызгами, она ждала, что горячая вода смоет это скверное состояние с ее души. Этого конечно не произошло, но шило колющее изнутри все-таки затупилось, и она уже не боялась вдруг разреветься. Посидела немного с матерью на диване, обменявшись дежурными фразами, попыталась разделить ее удовольствие от просмотра сериала «про любовь», но душевные страдания смуглых героев на экране, еще более бередили ее мозг. Юлька ушла к себе и уселась за компьютер. Тут она увидела вербовые веточки, которые положила на стол когда пришла домой. Она поставила их в воду и долго разглядывала и гладила пальцами пушистые почки. Сами собой всплывали в памяти слова, услышанные у храма…завтра Вербное Воскресенье. Хотя «как все нормальные люди» Юлька была крещенной, но к своему стыду, практически ни чего не знала об этом дне.. разве что то, что это значит что скоро Пасха.

«Я спросил у гугля, где моя любимая?» запела Юлька и, вписав в поисковую строку «Вербное Воскресенье» включила поиск. Ее сегодняшнее необычное состояние, которое она испытывала впервые, как то особенно открыло сознание. Она все больше и больше втягивалась чтение. Перед ней проходили целые события. Она слышала крики «Осанна», слышала слова Богочеловека, его проповедь. Была в горнице устланной, бодрствовала в Гефсимании, пока Апостолы спали. Слышала крики «Распни». Голова с трудом вмешала все это. Временами казалось, что мысль не выдерживает и все опускается в сердце, которое становиться все больше и больше. Неужели это правда? Если да, то, что же теперь? Юлька сняла с шеи крестик и начала рассматривать его. Золотой Христос распят на узорчатом золотом кресте. Наверное, в тысячный раз она видела этот крестик, но только сейчас она перестала его воспринимать, как украшение. Вспомнила вдруг, как недавно хотела его поменять в ювелирном магазине, на медальон со знаком весов, которому судя по всем модным журналам, являлся «ее знаком». Ей стало стыдно и, сказав «прости, Господи» Юлька поцеловала распятие и надела его на шею.

Отыскав среди открыток и прочих бумаг, картонную иконку Богородицы с Младенцем Христом она поставила ее на видное место и попробовала молиться. Так как молитв она не знала, она сказала просто «прости меня Пресвятая Дева, за то что я не сохранила себя в чистоте, Ты видела как убивали Твоего Сына, а я распустила нюни, хотя сама виновата, прости меня, помоги мне Господи». Юлька решила, во что бы то ни стало утром пойти и посвятить вербочку.

Прочитав Евангельские события почти до утра, она конечно проспала и проснувшись, в ужасе уставилась на будильник, стрелки показывали 10. 45. Юлька не знала, во сколько начинается служба, но была уверена, что опоздала. Оделась она так быстро, что мать спросила ее «Ты куда?» уже в дверях квартиры. «Я скоро», бросила на бегу Юлька и выскочила на улицу.

Храм был очень маленький и неудивительно, что он не вмещал всех желающих освятить ветви вербы в такой большой праздник. Многие на улице перед храмом ждали окончания службы, они разговаривали и прохаживались, некоторые курили за оградой. Ей казалось очень важным попасть внутрь.

Аккуратно, но настойчиво Юлька решила пробраться поближе к алтарю, после ночи чтения и размышлений о Боге, ей казалось, что она обязательно услышит что-то особенное.

«Ты куда, бесстыжая лезешь? », услышала она полукрик-полушепот и цепкие сухие пальцы схватили ее за руку. Оглянувшись она с ужасом увидела Колываниху, бабку из соседнего дома, которую в детстве они все дразнили за скверный характер и ненависть к детям. «Ты чё, на дискотеку приперлась или в храм Божий? Блудники, все образа помадой перепачкали, нехристи, лишь бы под рок свой дергаться… без косынки, в храм, да еще и в джинсах, совсем совести нету… как только таких земля носит, ничего святого….» не прекращая свой обличительный монолог, Колываниха, с настойчивостью буксира, выволокла Юльку из храма и не успокоилась, пока не выставила ее за ограду. Юлька от неожиданности онемела. Разгоряченная праведным гневом бабка, истово крестясь отчитывала простоволосую девченку в синих джинсах и курточке-пуховике с веточками вербы в руках. Потом сказав «нехристи» и трижды перекрестясь на открытые двери с поясным поклоном, стала проталкиваться обратно в храм, но толпа вынесла ее обратно.

Прихожане растянулись по церковному дворику и выставили перед собой ветви. Священник макал большое "кропило" в чан, который нес молодой пономарь и щедро наотмашь кропил ветви. "Освящаются ваия сия благодатию Пресвятаго Духа окроплением воды сея священныя, во Имя Отца и Сына и Святаго Духа".

Юлька так и не решилась зайти в дворик. Она брела по скверику, сжимая в руке ветки с пушистыми почками, ее обгоняли расходившиеся после службы прихожане с освященной вербой. Они были возбужденные и радостные. Она смотрела на свои веточки, так и не удосужившиеся такой чести, и ей вдруг стало их невыносимо жалко. Слезы, рвущиеся уже почти сутки наружу, наконец-то обрели свободу. Они не потекли, а буквально брызнули из глаз и слезинки заблестели на пушистых комочках вербы. Она ревела в голос, не обращая внимания на прохожих. Новые и новые капли появлялись на ветках. Ангел кропил Юлькины ветви, ее саму, весь сквер и затем весь город. "Освящаются ваия сия благодатию Пресвятаго Духа окроплением воды сея священныя, во Имя Отца и Сына и Святаго Духа" провозгласил он. Гром - подумали горожане, что-то рано в этом году.

Юлька подняла к небу заплаканное лицо. Шел дождь и непонятно почему, на сердце становилось все легче и легче. Запищала мобилка, пришло сообщение от Вовчика «Привет, малыш, приехала в гости сестра, хочу вас познакомить, буду в 15.30»…

Священное лузерство...

Хочу немного высказаться по поводу духовного кризиса царящего в клириковских пампасах палестинах.

За редким и феноменальным исключением, деятельные, талантливые и совестливые священники - это люди которые чем то занимались до своего служения и были достаточно в этом успешны и приняв сан, им пришлось смириться и отказаться от бизнеса или карьеры ради Христа и служения Ему. Или люди, которые в Церкви чуть не с младенчества, но параллельно со служением, ведущие какую либо деятельность, в которой реализуют свой талант и интеллект.

Если человек ни чем до служения не занимался, ни от чего не отказывался и не занимается теперь, то скорее всего, мы имеем никчемного попа-лузера по факту. И это, к сожалению, совсем не редкость и не исключение. По разным соображениям люди стремятся влезть в рясу, не отрекаясь от мира и его возможностей, а как пряча в церкви свои алчушие халявного корма телеса, как пИнгвины в утесах.

Посему и несут ахинею стращая бабок на приходах... щас вон компьютер не роскошь и в тырнеты повылазили, пишут мало, в основном ролеги снимают, в формате - "вопросы священнику", типа - батюшка, а ........................ грех?

Как отличить попа-лузера от священника?

Лузера, мысль о том, что его могут лишить прихода и сана, повергает в парализующий трепет. Он покроет своим страхом любой грех и мерзость и будет молчать, как бы не осквернялось все святое, которому он якобы служит. Ибо не имеет других возможностей прокормиться.

Священник же, понимает, что если он верует, то Бог его не оставит. И если потребуют того обстоятельства, то он прокормит свою семь трудом своих рук и мозгов.

Пост - это время действовать.

Поразительные происходят вещи, всякий раз, когда начинается Великий Пост.

Духовные лица в своих публикациях и выступлениях, соревнуются в декларации принципов бездействия.


Звучат призывы и увещевания - НЕ развлекаться, НЕ тратить время на социальные сети, НЕ ходить куда то там, НЕ делать того, НЕ... НЕ... НЕ...

Пост сводится к определенному "священному НЕделанию". Дурная пародия на Буддизм получается, ребята.

Вы как хотите, но звучите вы не убедительно. Бог в Писании подходит к этому иначе:

Почему мы постимся, а Ты не видишь? смиряем души свои, а Ты не знаешь?' - Вот, в день поста вашего вы исполняете волю вашу и требуете тяжких трудов от других.

Вот, вы поститесь для ссор и распрей и для того, чтобы дерзкою рукою бить других; вы не поститесь в это время так, чтобы голос ваш был услышан на высоте.

Таков ли тот пост, который Я избрал, день, в который томит человек душу свою, когда гнет голову свою, как тростник, и подстилает под себя рубище и пепел? Это ли назовешь постом и днем, угодным Господу?

Вот пост, который Я избрал: разреши оковы неправды, развяжи узы ярма, и угнетенных отпусти на свободу, и расторгни всякое ярмо;

раздели с голодным хлеб твой, и скитающихся бедных введи в дом; когда увидишь нагого, одень его, и от единокровного твоего не укрывайся.

Тогда откроется, как заря, свет твой, и исцеление твое скоро возрастет, и правда твоя пойдет пред тобою, и слава Господня будет сопровождать тебя.

(Ис.58:3-8)

Где тут призыв отморозиться и спрятаться? В версии Бога, пост - это активное действие!

"Ода" дилетантству или хватить нести ахинею...

В религиозной среде, не зависимо от традиций и деноминаций, очень любят давать советы.


Люди нахватавшиеся верхушек и цитат, рассуждают о бо все чем могут... О взаимоотношениях, о здоровье, о воспитании детей, о культуре, искусстве и т.д.

Рассуждают очень смело и категорично, но... в подавляющем большинстве случаев, несут полную ахинею ибо не имея нужных знаний в определенной области, они считают, что научены самим Богом!

Ну... обычно это заканчивается срамом и позором, ибо прикрывать невежество верой, это как скрывать миазмы немытого тела парфюмерией.

Сегодня в рубрике "Бестолковый термин", целое выражение. Предлагаю рассмотреть очень популярный интернет-мем "Профессионалы построили титаник, ковчег построили любители...". который якобы дает религиозным невеждам какие то права. А на самом деле, это - бредовый бред.

Во первых - Ковчег построен по проекту Самого Бога (Бытие 6) - ведущего Специалиста во вселенной. В технологическом плане, Ной был всего лишь инструментом.

Во вторых - Титаник потерпел крушение не из-за недостатков конструкции, а по халатности экипажа. А ведь если верить мему, то смартфон который легко разбить молотком - это плохой смартфон.

Думаю лучше заняться своим образованием и профессиональным уровнем, чем нести ахинею и делать Всевышнего заложником своей глупости.